Things we Don't Speak Spanish Audiolibro Por Fabienne Paquin arte de portada

Things we Don't Speak Spanish

Weavers of Lights

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Things we Don't Speak Spanish

De: Fabienne Paquin
Narrado por: Virtual Voice
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Este título utiliza narración de voz virtual

Voz Virtual es una narración generada por computadora para audiolibros..
En algún lugar cerca de la autopista 24 de EE. UU., Cedar Key
Ya no corrió, no realmente. Iba a la deriva.
Desde pueblos fronterizos hasta moteles de matorrales. Lugares donde el polvo no hacía preguntas. Lugares sin torres de telefonía móvil, sin conexiones, sin ruido. Solo viento. Solo tiempo.
No eligió Florida.
Nunca eligió la mayoría de los lugares.
La Oficina le había dado cinco nombres y tres conjuntos de coordenadas. Todo temporal. Todo tranquilo. Escogió el más alejado del hormigón, el más cercano al agua. Ni metro, ni trenes, ni skyline. Solo arena, mosquitos y un parque de casas rodantes curtido por el clima que olía a sal y óxido después de una tormenta.
Cedar Key no era el tipo de ciudad que se encuentra por accidente. Llegaste porque te quedaste sin camino, o porque alguien quería que te olvidaran.
Tom aparcó la casa rodante debajo de un grupo de pinos, lo suficientemente lejos de los demás residentes para evitar preguntas, pero lo suficientemente cerca del estanque como para oír los saltos de los peces por la noche. La primera noche caminó descalzo por el terreno cubierto de maleza para sentir algo que no era tensión.
Todavía llevaba tres teléfonos, ninguno de ellos suyo. Todavía abría la comida enlatada con la mano izquierda por costumbre. El cuchillo se quedó cerca de la puerta, el portátil desechable dormía en un compartimento falso en el suelo y cada ventana había sido probada para ver qué tan rápido se podía oscurecer.
Pero la misión había terminado, al menos sobre el papel.
Nadie lo dijo en voz alta, pero lo habían dejado de lado. Era demasiado valioso para descartarlo, demasiado peligroso para mantenerlo cerca. Así que le contaron una historia: un nombre falso, experiencia en consultoría, una vaga lesión que le impidió regresar a D.C.
Le dijeron que escribiera ciencia ficción. "Algo inteligente. Remoto. Fuera del mundo. La realidad de nadie". Era una broma, tal vez. O una correa.
Le siguió el juego.
Así escribió. Pero no lo que esperaban.
Escribía listas. Mapas. Hipotéticos. Rastros susurrados trazados en artículos de noticias, frases codificadas en tableros de mensajes marginales. Patrones en los ataques que no fueron noticia. Seguía mirando. Seguía escuchando.
No esperaba que nadie viniera a buscar. No Antón. No Madeleine. Ciertamente no una mujer con el pasaporte roto y lluvia en los ojos que llamaría a su puerta pidiendo un lugar para quedarse.
Pero el silencio nunca le había engañado. La tranquilidad no era paz.
Era de camuflaje.
Y el camuflaje solo funcionó... hasta que alguien hizo la pregunta correcta.
Tom estaba sentado en una mesa de picnic encorvada detrás de una parada de descanso abandonada, observando cómo el cielo se desangrado detrás de una hilera de árboles. Writer yacía cerca, con la cabeza apoyada en las patas, los ojos entrecerrados pero siguiendo cada sonido.
En su mano tenía una llave.
Pequeño. Viejo. Familiar.
Había llegado sin previo aviso: un sobre maltrecho reenviado a través de dos entregas de correo muerto. Sin nombre. Solo la llave y una fecha garabateada en letras mayúsculas en un trozo de mapa roto.
Solo una persona podría haberlo enviado.
Antón.
Tom cerró el puño alrededor de la llave. Hacía seis años que no volvía a saber nada de Anton y hacía cinco años que no decía su nombre en voz alta.
Pero ahora se estaba moviendo de nuevo. No porque quisiera.
Porque alguien lo estaba tejiendo de vuelta a la luz.
Julie se secó las palmas de las manos contra los vaqueros y trató de contener la respiración mientras la línea de aduanas avanzaba.
Lo había hecho todo según las reglas. Visado de corta duración. Vuelo de ida y vuelta. Una bolsa. Pasaporte limpio.
Aun así, sentía que estaba mintiendo.
No porque tuviera algo que ocultar, sino porque no sabía en lo que se estaba metiendo.
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