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Dice Borges que las páginas de este libro son el irresponsable juego de un tímido que no se animó a escribir cuentos y que se distrajo en falsear y tergiversar historias ajenas. Historias de infames: ladrones, rufianes, piratas, traidores. Aquí están, entre otros, el atroz Lazarus Morell, redentor de esclavos.

¿Escribí esto con cólera? Sí. ¿Escribí esto con amor? También. En la versión Youtube de mi vida habría escrito una ranchera o un vallenato, me habría vuelto famosa y la fama me habría quitado la tusa. Pero en la vida real escribí esta novela, porque esta historia ya ha sido contada en todos los géneros musicales y no sé cantar. Pero más importante aún, quería vengarme del que fue el amor de mi vida: un hombre casado (y, para colmo, más feo que yo).

(…) Gardel solo quiere elevarse, que lo dejen en paz para elevarse. Hace mucho tiempo que está atrapado en la zona inferior, reclamado continuamente por los que escuchan sus discos y gente como usted, que estudian su vida. Todo eso lo tira hacia abajo, ¿comprende?, no lo deja ascender.

En los huesos de Diego Santamaría transcurre esta historia que nos introduce en el perverso—pero maravilloso—espacio de Pahuatlán, donde el rito se sincretiza con la fe, el fervor y el lenguaje de las premoniciones. El protagonista nos presenta a sus gentes y serpenteamos entre sus miserias, sus ceremonias y miedos, para llegar al final de este laberinto oscuro donde hay un respiro, pero no la paz.