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Primera parte de la trilogía "La lucha por la vida", escrita por Pío Baroja, notable escritor español perteneciente a la Generación del 98. Cada una de las tres novelas que componen la trilogía ("La busca", "Mala hierba" y "Aurora roja"), comprende una de las fases de la vida de Manuel Alcázar, desde que fuera un joven muchacho que convirtiéndose en adulto busca hacerse un sitio en la sociedad.

Una hija descubre la grieta en su familia: sus padres están separados y la casa en la que crecen ella y sus hermanos se va poblando de recuerdos. En junio de 2006, el padre de Karina —la protagonista de esta historia— encabeza una lucha popular para que el gobierno de Oaxaca caiga y se haga justicia. Una lucha que trae consigo el estigma de la cárcel. Una lucha que deja una ciudad en llamas. A la par de lidiar con el abandono paterno y la persecución social, Karina intenta descubrir quién ha sido y quién es ahora como mujer.

El hombre del pan de jengibre es la historia del viaje de un joven que pasa de la mediocridad a la magia. Tras dejar un insatisfactorio trabajo de oficina, un encuentro aparentemente casual con un panadero da un nuevo rumbo a su vida. Gracias a la guía y tutela de este hombre misterioso y dedicado, Jacob aprende la sencillez y el encanto de la repostería. Por el camino encuentra el amor, conoce a gente nueva e incluso inventa un nuevo tipo de galleta de jengibre. A través de la repostería, Jacob descubre la magia en su vida cotidiana. «¿Qué es lo peor que podría pasar?» Esta simple...

Juliana, Valeria y Lucia son primas: tiene casi la misma edad y suelen encontrarse en la casa de su abuela. Sin embargo, son muy distintas entre sí. Y atraviesan la adolescencia, esos "años terribles", cada una a su manera.

Manuela Espinal Solano tenía cuatro años cuando escribió su primera canción. En su casa la música crecía como las plantas: Espinal veía a sus abuelos cantar, a su mamá cantar, a su tía cantar e iba grabando melodías que se le ocurrían de repente. Quería ser cantante, sospecharon todos. Pero la misión de los hijos es defraudar a los padres, y a los dieciocho años la autora publicó su primera novela, Quisiera que oyeran la canción que escucho cuando escribo esto, que tiene mucho de autobiográfico pero es ficción y que trata, sobre todo, del rechazo a un don.

Tierra ganada al río es una novela en varios tiempos que recorre diferentes momentos de la vida de su protagonista, desde la infancia hasta la adultez, pasando por los vicios de la primera juventud y los intentos frustrados de tener una vida más interesante. Y, también, en los amores fracasados que hacen a la vida del personaje, a su educación sentimental. Esa recolección de fragmentos funcionan como una metáfora de la creación artística, de la obra literaria moderna: un esfuerzo por transformar la vida, a partir de la forma, en otra cosa.

Encuentra en la narración de Leandro los colores necesarios para quitarle el tono gris a la vida y poder verla como tu propia obra en permanente creación. Leandro, el tímido e inseguro, gracias a la pasión que le puso a su talento y a la confianza que fue ganando en sí mismo con cada una de las decisiones que tomó, logró que se revelara una personalidad sin miedo a manifestarse libre y ampliamente, que se expresara a través del arte ese ser único e irrepetible que cada persona es.

La calle aborda las andanzas de un grupo de jóvenes periodistas mexicanos de finales de los años noventa que trabajan en los dos diarios con mayor prestigio (y rivalidad) en su ciudad, a la vez que enfrentan los primeros desafíos de la vida adulta: sobrevivir, relacionarse, madurar. Cuando un sonado caso de corrupción se vuelve la nota del año, los personajes descubren que su investigación choca con los intereses empresariales de sus medios, obligándolos a tomar decisiones personales y profesionales que los cambiarán para siempre.

Esta es la historia de Santiago a quien, como a todos nosotros nos duele crecer. Su camino entre la infancia y la adolecencia está enmarcado por moretones y cotusiones que le han dejado no solo sus rivales de pelea, también los dilemas con su propia familia y los estrellones con el sexo opuesto. Está novela, la primera del autor Andrés Burgos, está ambientada en la ciudad de Medellín de los años noventa, convulsionada por el terrorismo y el narcotrafico. Más que un manual de pelea es un diario de viaje en el periplo de crecer.

Verano de 1969. Mientras las protestas contra la guerra de Vietnam toman las calles, Tobias, un niño de once años que vive en la periferia de Colonia, espera con ansia el primer alunizaje tripulado. Entretanto, el armonioso matrimonio de sus padres empieza a experimentar ciertos roces, y los acontecimientos se precipitan cuando una pareja comprometida políticamente se instala en la casa de al lado. A pesar de las diferencias, los padres de Tobias, más bien conservadores, entablan amistad con los nuevos vecinos.

Aquel verano vi mi primer muerto, morado, hinchado, guapo aún, con los rizos revueltos. Ahogado en la laguna, aunque quizás estaba ya muerto cuando se puso de pie. Muerto antes que ahogado, esto decían los del pueblo. Yo lo sigo viendo muchas noches, hermoso, amoratado y frío. Fosforescente. Por las algas, supongo. Con el pelo apelmazado por los coágulos de sangre ya medio seca. Tumbado boca arriba con los brazos extendidos. La boca semiabierta y los ojos cerrados. Rígido como los álamos en invierno.

Inés tiene seis años, ha perdido los dientes y le teme al fin del mundo más que a nada. Una mañana estalla una bomba y en medio del caos encuentra a María, una niña con la que finalmente puede compartir el universo adulto en el que vive. Pero el principio del fin es inminente: pronto celebrará su séptimo cumpleaños y su vida está rota.

En Desechos y humanos, el Sr. Montanari ha inventado un nuevo género: La "comedia parafílica". La experiencia es por lo menos inquietante. Desechos y humanos es uno de esos libros donde al lector se lo parte en dos: Una parte se muestra completamente espantada por la sucesión de miserias y perversidades que se cuentan en el libro, y la otra, como en American Psycho (el protagonista sería un Patrick Bateman sexual y venido a menos) no puede parar de leerlo, casi con adicción.

A finales de la década del cincuenta, cuando Punta del Este todavía era poco más que un balneario agreste, dos chicos traban una amistad casi instantánea y se vuelven inseparables durante años. Hasta que uno de ellos debe ser internado con un elusivo diagnóstico médico, una imprecisa anomalía clínica que lo reconfigurará todo. El increíble Springer cuenta la historia en torno a esa transformación: dos niños que entran en la adolescencia de un modo imprevisible, en un proceso que pulsa al mismo tiempo las cuerdas de lo siniestro y de lo familiar.

De detrás de las rosas silvestres de los establos se arrastra una persona muy peculiar y Carl Jonas Love Almqvist, pensador y autor sueco radical, se encarga de su educación. Llamará al niño Ros (Rosa) y le formará en el espíritu de Rousseau, fuera del marco de la sociedad. Volvemos al espíritu de principios del siglo XIX: un tiempo de sentido y sensibilidad, donde el mundo está lleno de fábricas, y donde los movimientos y sueños sobre la libertad se ganan y se pierden entre el humo de los barcos de vapor. La ambientación nos lleva a las húmedas calles de Estocolmo.

Tras un tiempo sin verse, cuatro amigas se reencuentran en una casa de campo en Chosica para la despedida de soltera de una de ellas. El entusiasmo inicial viene acompañado de recuerdos y confidencias que pronto tensan el ambiente. Al intercambiar las dudas sobre su rol de parejas, madres e hijas, la reunión se transforma en un reflejo de sí mismas, de sus vínculos agrietados; se preguntan entonces qué las mantiene unidas